[ MISSION ] Une âme s'est envolée (2/2) (/!\ SOMBRE)

Un an après sa disparition, j’étais obsédé par l’idée de rassembler les toiles.

J’avais compris qu’elles seraient toujours là, collées aux parois de mon crâne, crachées par un voisin de caisson ou suspendues entre les poulies de la faille. A défaut de m’en débarrasser, j’avais choisi de les provoquer, comme pour prolonger son existence au-delà de celle de son corps. Alors, j’ai gravé son visage à l’arrière de mes yeux. J’ai inscrit la douleur des aiguilles dans les cicatrices de mes mains. J’ai raconté cent fois ses histoires à Sahn et Heli pour qu’elles survivent. Mais ça suffisait pas. Certains soirs, les toiles autrefois éblouissantes s’atrophiaient, remplacées par des lueurs ternes, isolées les unes des autres. Presque mortes. J’ai commencé un journal mental pour enregistrer l’évolution de leur éclat. 12 octobre, 01 :12, 4 faisceaux, bleu profond, clignotement faible. 15 octobre. Rien. 3 novembre, 22 :47, réseau complexe et scintillant, azur intense. Arcko m’a dit que tu lui avais sûrement sauvé deux doigts à la main droite. 4-5-6 novembre. Rien, genre vraiment rien. 7 décembre : elles sont partout, je vois tout à travers elles ! Je suis retourné chez nous, par le même chemin. Les nouveaux occupants m’ont laissé entrer. Nos têtes ornent toujours le bas de la plaque sud. La gravure s’est polie, t’as plus qu’une joue et ça te donne un air étrange. Ils m’ont reconnu. La femme m’a parlé de toi.

J’ai tenu l’inventaire pendant deux ans. Ça semble absurde et débile quand j’y repense, mais à ce moment-là, j’étais persuadé que c’était l’unique condition de sa survie. La mentionner régénérait les toiles. J’ai donc passé des journées entières à demander à chaque habitant que je croisais, même à ceux que je ne connaissais pas, surtout à ceux que je ne connaissais pas, ce qu’ils savaient d’elle. Je prenais un peu tout, souvent aussi pas mal de n’importe quoi. Mira ? Celle du dispensaire ? Mon fils s’était ouvert la tête, ça pissait le sang. J’ai bien cru qu’il allait y rester. T’as déjà vu une cervelle ? On fait toute une histoire de ce qu’on a dans le crâne, mais c’est juste un truc mou et rosâtre, plutôt dégueulasse. J’ai pas pu regarder longtemps. Mais elle, elle a pas flanché, comme si c’était une simple blessure au genou. Mon gamin a survécu. Encore aujourd’hui, je l’explique pas vraiment. C’est ta mère ? Ça fait un moment que je la vois plus quand j’amène mes mômes. Tu lui diras qu’il va bien. Mon gosse. Il s’appelle Aren. Peut-être qu’elle s’en souvient, ou peut-être pas. Moi, je la remercie silencieusement, tous les jours. // Qui ? La blonde qui troque des clopes deux failles plus loin à l’est ? Elle m’a avancé un paquet. Préviens-la que je passerai en fin de semaine. // J’habite à côté du dispensaire. Mes filles la croisaient souvent dans l’escalier qui remonte vers la Cité. Elle transportait toujours un petit objet marrant qu’elle leur prêtait. Un oiseau qui battait des ailes, une voiture contrôlable à distance, des sortes de briques robotiques qui pouvaient s’assembler de plein de façons différentes. Elle disait que c’était son fils qui bricolait ça. Un garçon malin mais trop curieux, le genre à suivre un reflet bizarre sur le Dôme pour essayer de comprendre ce qui le provoque et à se rendre compte deux heures plus tard qu’il a presque atteint la gare de l’ouest. Je suis fière de mes enfants, mais elle, c’était autre chose. T’aurais dû l’entendre quand elle parlait de lui. C’est bizarre, quelque part, j’ai l’impression de le connaître un peu ce gamin. //

Les anciennes toiles restent, de nouvelles se tissent, certaines sombres, d’autres étincelantes, un infini de bleus pour dessiner éternellement M-I-R-A dans l’espace limité de mon cerveau. Je pourrais expliquer à la fille du Lys qu’un corps mort n’est plus rien, et qu’après l’avoir quitté, les poussières de vie déferlent encore dans le bleu des toiles et dans celui des pulsations électriques qui inondent les circuits de l’enfant gynoïde. Les réseaux robotiques et ceux du souvenir se prolongent au-delà de la matérialité des chairs et du pourrissement des tissus, après les vers et la puanteur. De toutes façons, il ne nous reste que l’invisible quand le long des failles du Gouffre, les corps des disparus manquent. Vouloir garder un cadavre ou le ramener à une mère, c’est bien un truc de privilégié ou d’égoïste. On l’enterre, on le pleure, on fait une cérémonie d’adieu en son honneur, et ensuite, plus rien. La vérité, c’est que les vivants ne pensent qu’à eux-mêmes. S’ils estimaient leurs morts, s’ils les respectaient vraiment, ils se foutraient bien de vénérer des tas monstrueux de chair et d’os inertes, comme s’ils portaient encore quelque chose de leur vie d’avant. Ils n’en auraient même pas besoin pour rappeler et récréer les bleus. Tous ceux de la Cité le savent. Mais pas la fille du Lys. Elle percute violemment mes jambes avant de révéler et d’embaumer une dépouille, sans réaliser à quel point ces pratiques sont vides de sens. Ça sert à rien de la dissuader, ou même de la convaincre que ramener un corps apparaît en réalité plus inhumain que de sauver un robot. Elle comprendrait pas.

Alors, je la regarde faire.

Détachée, impassible, ses mains recouvrent les restes d’une tête blonde.

Ghellen serre l’enfant gynoïde contre elle, sa lame pointée vers moi.

Sa haine s’écrase à mes pieds.

Elle refuse mon aide et condamne le robot.

C’est fini.

Les menaces sur la vie de Tilt, ma journée de travail explosée, le dégoût et les insultes de tous les côtés, la piqûre du poignard de la fille dans mon dos, la fourrure blanche du panda souillée de rouge, l’odeur de putréfaction d’une enfant et Ockham, Ockham, Ockham. Tout ça pour finir de façon aussi absurde ? En laissant repartir docilement les oppresseurs du Lys, ceux-là même avec qui elle m’accuse injustement d’avoir pactisé ? En abandonnant sans raison une gamine méca à la surcharge énergétique fatale, une gamine pour laquelle elle me planterait à tout instant, une gamine que j’aurais pourtant pu sauver ? Ça n’a aucun sens et ça me rend malade. Je sens que je rate un truc, mais j’ai beau me repasser en boucle la séquence d’évènements, impossible de trouver le lien logique qui les unit.

Deux pas en arrière. Hors de portée immédiate de son couteau.

Je baisse les yeux. Les cheveux ont disparu.

Blonds.

Tout s’assemble et la solution surgit, limpide. Je suis vraiment trop con de pas y avoir pensé avant. J’effleure le bras de la fille, toujours concentrée sur le corps, le corps comme la résolution rapide de sa mission et le moyen de quitter définitivement le Gouffre :

« At-attends. Ça colle pas. Ou alors tout cadre trop parfaitement. Mais il manque quelque chose ou quelqu’un, c’est pas possible autrement. »

Entre la menace du couteau, l'odeur dévorante et la découverte de notre erreur prodigieuse, tout s’embrouille. Difficile de rapporter mes conclusions aussi clairement qu’elles se sont imposées à moi :

« Ce que j’essaie de dire, c’est qu’elles tiennent l’une de l’autre, Ghellen, l’enfant gynoïde et celle sous la bâche. Regarde-les, les cheveux, les yeux, les pommettes hautes, la ligne de la mâchoire ou ce qu’on en devine encore, c’est évident. »

A bout de souffle, je jette un regard à Ghellen. Sans la quitter des yeux, je demande à la fille :

« Elle ressemblait à quoi la gamine de la Caste ? »

Il manque le contact froid de l’éclat métallique que j’ai laissé tomber au sol, au moment où je pensais encore pouvoir la raisonner ou jouer sur l’affection qu’elle semblait éprouver pour l’enfant. Il manque l’évidence qui explique l’anomalie que nous représentons tous les trois, associés dans cette pièce dénuée de cohérence. Il manque la confiance que la fille placera dans ce que je raconte. Il manque la confirmation de Ghellen que j’ai raison.

Et si c’est le cas, il manquera la protection de mon miroir aux cheveux blancs, étrange et glaçante, terrible et nécessaire, lorsque Ghellen décidera de ficher son couteau dans mon flanc.

La gamine de la Caste n’en était pas une.

Juste un robot programmé pour remplir les vides dans le ventre des humains. Une histoire ordinaire de possession des premiers par les seconds, quand on est pauvre et vrillé, il reste encore les méca pour tricher sur la vie. On fout toute cette folie et cette désolation dans un corps métallique, ça ressort sous forme d’affection logicielle, et du moment qu’on y croit, peu importe qu’elle passe par le cerveau ou par des circuits synthétiques. La fille perdue dit maman, c’est tout ce qui compte, deux syllabes et trois pas en arrière au bord de l’abîme. Un jour de plus à résister à l’appel du précipice. Un jour de plus passé sous le Dôme. Puis un autre. Encore un. Et ainsi de suite, jusqu’au matin où « maman » devient le motif d’un crime pour une fille du Lys à la recherche d’une enfant enlevée.

Sauf que la gamine de la Caste n’en était pas une. Elle n’a jamais vraiment disparu.

Propulsée dans le Gouffre, certains ont pénétré ses circuits, défoncé son algo pour en implanter un autre, t’inquiètes ça ira, elle oubliera tout de l’avant et tu penseras plus au bruit des scies qui ouvrent son petit crâne, ça viendra te consoler quand tu hurles en silence. Y’a pas de monstres, y’a que des mères qui pleurent des âmes privées de corps, des filles aux cheveux blancs qui pensent purger le Gouffre armées d’un poignard, tout ça pour fuir la vibration de l’absurde et l’écho dans le néant, des centaines de mètres plus bas. Là où se trouvent le drone et le vertige de l’ailleurs. Mais je me tiens encore sur la rive, ramené par les paumes puissantes de Cato, par sa voix chaude, son rire lumineux et tous nos rituels, par les yeux verts qui se noient de Nova, sa main brûlante sur mon ventre et son dos qui frémit sous mes doigts. Le panda, lui, pourrait basculer dans l’abysse d’une minute à l’autre, rien ne le retient plus, pas même la fille.

Parce que la gamine de la Caste n’en était pas une. Qu’elle n’a jamais vraiment disparu. Et qu’elle va crever.

Exactement comme celle qui l’a conçue. Je regarde Ghellen, les yeux écarquillés, figé, comme frappé par la foudre, et elle, droite et décidée, enfonce le couteau dans son cou. Je me précipite vers elle sans savoir pourquoi et je presse mes mains contre la blessure pour tenter d’endiguer le magma rouge qui s’en échappe. On se fait une idée très saisissante de la mort. En réalité, c’est beaucoup plus silencieux que ce qu’on peut penser. Le corps s’effondre rapidement, privé par le tas d’ordures d’un dernier choc sourd dans le monde des vivants. Le jaillissement spectaculaire du rouge, c’est un truc auquel l’imagination peut se raccrocher. Mais là, le sang coule lentement, chaud et visqueux, entre mes doigts, jusque sous mes genoux. Le corps tressaute encore quelques fois sous mes mains, et puis il s’immobilise presque discrètement, avec un peu de dégoût et beaucoup de sidération.

Merde, merde, merde.

Il n’y a vraiment rien qui va. On meurt toujours mal ici, mal et salement, au milieu des déchets, baigné dans une mare écarlate, sous des yeux qui ne discerneront jamais les toiles tissées pour soi. Assis sur mes pieds à côté de son corps inerte, une main encore sur son cou, je presse violemment l’autre contre ma tempe. Le sang poisseux marque mon front, colle mes cheveux blancs et je ne vois plus que le rouge, sur mes mains et dans mon crâne, le rouge définitivement inscrit dans une mémoire qui sert à rien. Je ferme les yeux pour que le noir engloutisse tout, quand je sens une petite paume froide se poser sur la mienne. L’enfant gynoïde se tient à côté de moi. La vérité nage dans ses pupilles perdues. J’essaie de maîtriser ma voix et toujours assis, je me tourne vers elle :

« Hey, t’inquiètes pas, elle s’est juste évanouie. C’est rien. Tu vois, j’appuie sur sa gorge pour qu’elle tienne le coup et… elle te lâcherait pas, j’en suis sûr. »

Je ravale l’honnêteté qui surgit au coin de mes lèvres pour l’enfouir dans mes entrailles et je la sens me bouffer de l’intérieur. Personne m’avait prévenu qu’il était aussi pénible de mentir. Mais il n’y a pas de version de l’histoire dans laquelle tu t’en sors. Ta fin se dessine dans les réseaux électriques rougis et flotte dans l’odeur des fusibles grillés. Elle se détermine dans le regard bleu impassible de la fille du Lys et dans l’impossibilité de te ramener à la Caste. Alors, elle t’abandonnera au Gouffre, et dans quelques heures, démembrée, dessoudée, il deviendra impossible de deviner que tu as effleuré ma main en murmurant maman. Personne ici n’imaginera la douleur insoutenable causée par le nœud serré au creux de mon ventre. Personne ne comprendra ce qui la provoque. On n’a pas encore inventé de mots pour décrire la peine qui naît à la simple pensée de l’inéluctable. Il n’y a qu’une chose à faire. Une seule chose juste :

« Quand je panique, mon meilleur ami appuie dans mon dos avec sa main, et j’ai juste à me concentrer sur ses gestes. Ça paraît débile mais ça marche vraiment bien. Tu me laisserais essayer ? »

Elle hoche la tête, je place une main derrière sa nuque, et dans son cou, j’effleure les commandes de désactivation. Le reset de sa mémoire a probablement restauré ses paramètres initiaux. Je me raccroche à une logique froide de fonctionnement méca tandis que je teste des séquences de base, mais ça suffit pas à dénouer le nœud et à dissiper l’évidence : je suis en train de la tuer et cette réalité ne porte un sens terrible que pour moi, et moi seul. Alors, pendant que je cherche la fin qui me semble la plus humaine pour elle, je continue de lui parler doucement. Elle me regarde et je lui souris tristement. Elle a arrêté d’appeler maman.

Kernel deactivated.

Ses yeux s’éteignent. Sa tête penche en arrière. Elle tombe sans bruit. Je reste là un instant, les paumes de part et d’autre de son corps, penché au-dessus d’elle. Excuse-moi pour le néant, pour les sourires hypocrites et l’embrasement fatal de tes circuits. Excuse-moi pour le non-retour, le réconfort factice et le sang dans ta nuque.

Excuse-moi.

Je passe un bras sous son cou, l’autre derrière ses genoux, et je me relève, son petit corps inerte, pesant comme celui d’un orga, sur les bras. Je me place devant la fille du Lys, aussi immaculée que je suis souillé :

« Une ordure criminelle du Gouffre en moins, la fin d’une folie méca, le sang d’une autre plein les mains et une mission réussie. Finalement tout rentre dans l’ordre et chacun a ce qu’il mérite, hein ? »

Je me sens vidé de tout. Je regarde la fille sans la voir, le panda disparaît, un poids mort alourdit mes bras, au final un robot désactivé c’est comme un amas de chair sans vie, quand les circuits ne vibrent plus, la physique écrase tout : neuf kilos ennuyeux de plastique et d’acier. Il ne reste que ça.

« Mais j’ai buté une gamine, une femme est morte pour rien, je m’en fous de qui elle était, elle a tué personne et elle est morte pour quoi ? Pour les mensonges d’une autre tarée de la Caste ? »

J’ai même pas de colère à t’offrir. Je baisse la tête vers ses yeux grands ouverts qui ne voient plus. Je sens à peine ma vision se brouiller. A quel moment tout a dérapé ? Est-ce à l’instant où la fille et le panda ont franchi la porte de l’atelier ? Ou quand j’ai accepté de renseigner Ghellen sur l’entretien d’un robot ? Quand j’ai compris l’identité de la petite gynoïde ou quand mon double du Lys a menacé sa mère de substitution ? J’ai la tête vide et les bras chargés. J’étais pourtant sûr de moi, sûr de tout, plus sûr que la fille, sûr de la séquence à rentrer et de la désactivation qui allait venir. Je tiens cette vérité autant qu’elle me tient. J’ai eu raison, je crois. J’aurais pu faire tel choix et pas tel autre, faire ceci au lieu de cela, parler ou me taire, peu importe, tout aurait finalement convergé vers ce moment car :

« Ça a pas de sens, ça a aucun putain de sens. »

Mais peut-on espérer en trouver dans toute chose quand notre existence est bornée par une bulle de plasma, quand des filles aux cheveux blancs s’écrasent comme des météores dans nos caissons pourris pour nous éventrer ou quand elles ne s’émeuvent pas du silence de la mort, du silence qui avale tout et dont il n’émerge rien, en dehors de l’oubli immédiat des trois corps qui hantent cet abri merdique et du poids sur mes bras et dans ma chair ?

Un jour, Nova a ramené un petit oiseau au caisson.

Elle l’avait trouvé en revenant du service de l’après-midi. Il piaillait derrière une pierre, son aile droite en vrac. Nova a ce truc pour les petites choses blessées et fragiles, pour ce qui tient encore, juste avant de disparaître. Elle dit que ces choses habitent seules dans l’infini d’une suite math convergente. J’ai dû la regarder avec un air vraiment abruti parce qu’elle a essayé de m’expliquer. Okay Nax, c’est comme si Cato cherchait à te rattraper. Tu as cent mètres d’avance et il progresse de dix mètres par seconde, toi de cinq. Comme Cato court plus vite que toi, au bout d’un moment, il aura couvert les cent mètres de retard. Mais pendant ce temps, tu auras parcouru une certaine distance, bien plus courte mais pas nulle. Cato la comblera mais tu auras déjà avancé et ainsi de suite. De cette façon, toutes les fois où Cato atteindra l’endroit où tu te trouvais, toi tu seras toujours un peu plus loin. Il ne te rattrapera jamais. Il existera toujours une distance infiniment petite entre vous. C’est clair, non ? J’ai hoché la tête et je crois que j’ai compris pourquoi elle avait recueilli l’oiseau, quand n’importe qui l’aurait ignoré ou écrasé. Quelque part, il l’invitait à infiltrer les instants distordus avant la fin d’un état et le début d’un autre et fascinée par le paradoxe de ce qui n’est presque plus, elle a plongé sans réfléchir dans la suite convergente.

Quand elle est rentrée, les mains refermées autour de la petite boule de plumes noires, on s’est regardés avec Cato. Comme d’habitude, il savait, mais pour Nova, on a décidé de remplir quasi normalement les quelques jours déformés précédant la fin de l’oiseau. Cato l’avait appelé Piaf, pas vraiment inspiré. Elle trouvait ça nul, mais le nom est resté et elle a fini par s’y faire. Nommer l’oiseau l’inscrivait dans notre temporalité à nous, et je pense qu’au fond, ça la confortait dans l’idée que la suite convergerait forcément vers sa survie. Après tout, Piaf chantait. Nova l’avait installé dans un nid de vieux t-shirts et elle nettoyait sa blessure chaque jour. Je lui avais construit un genre d’attelle minuscule avec les matériaux les plus légers possibles. Cato avait mis au point des bouillies d’algues, des filaments mous d’algues et d’autres trucs dégueu à base d’algues qu’il avait l’air d’apprécier. Mais les oiseaux ne mangent pas d’algues et les ailes brisées ne guérissent que rarement. Piaf a cessé de chanter quatre jours plus tard. On a fabriqué un genre de planeur, attaché délicatement l’oiseau dessus, puis il est parti pour un dernier grand vol dans le fossé.

Après ça, Nova a basculé. Elle restait indifférente aux blagues de Cato, ne s’intéressait plus à mes progrès sur le drone et avait arrêté de venir dans nos lits à tous les deux la nuit tombée. Elle mangeait peu, dormait tout autant. La fin de l’oiseau avait fait naître en elle une angoisse sourde, silencieuse, écrasante et lorsqu’elle hurlait certains soirs, elle décrivait les visions de Cato figé dans son sang, les projections de mon crâne explosé sur le mur et surtout la sensation de chute interminable et le bruit de ses os pulvérisés au fond du Gouffre. C’était là, avec elle, tout le temps, comme un immense voile gris qui l’enveloppait. Un après-midi, je l’ai retrouvée debout, le front contre un mur du caisson, immobile. J’ai posé doucement mes mains sur ses épaules, et quand elle s’est retournée, l’affolement s’écoulait de ses yeux verts :

« Je suis dans l’infini de la suite. Je flotte entre les jours Nax. »

J’ai appuyé mon front contre le sien et, les bras posés sur ses épaules, j’ai attaché mes mains derrière son dos :

« Je flotte avec toi, No. Tant que tu me lâches pas, je flotte avec toi. »

Elle a enfoui sa tête dans mon cou et m’a serré contre elle, longtemps. Quand Cato est rentré, il m’a trouvé assis sur son lit, et avant de lâcher « T’abuses Nax, t’as un lit bordel. », il a remarqué Nova endormie, la tête sur mes genoux. Alors, il n’a rien dit, est venu s’assoir au sol, le dos contre le cadre du lit, et doucement, il a laissé courir ses doigts à l’intérieur du bras qu’elle laissait pendre. C’est comme ça que ça a commencé. Chaque soir, pendant des mois, dans cette position, on a commencé à lister à Nova des trucs qui valaient la peine de vivre, même dans le Gouffre. S’abriter dans un pli de la faille et regarder la pluie se déchaîner. Les plats d’algues de Cato. Débuguer le drone après une nuit blanche. La chaleur et la tension de nos corps serrés quand on s'entasse à trois dans mon lit pour observer le ciel. Monter à deux sur une tyrolienne et flipper un peu. Les rayons du soleil couchant qui percent la brume dans le Gouffre certains soirs. Voler les t-shirts de Cato (ça j’avoue, c'est surtout moi). S’allonger sur le sol du caisson et imaginer les vies de nos jumeaux fictifs du Lys, des vrais connards au fait. L’écho particulier dans le fossé, près de la poulie sud, depuis un endroit très précis qu’on est les seuls à connaître. La voix de Nova qui chante au-dessus de ce recoin. Monter sur le toit du caisson et se sentir maître de TERRA. Les cinq petits grains de beauté en-dessous de mon omoplate gauche qui forment comme une constellation bizarre. Les rêves des uns dans lesquels les deux autres apparaissent et qu’on se révélera jamais totalement.

J’essaie de convoquer ces souvenirs pour repousser l’autre liste, celle dans laquelle émergent l’odeur métallique, le poids pénible de la petite gynoïde sur mes bras, et puis la sensation pénétrante de la pellicule de sang qui craquelle ma joue et me rappelle que le cadavre de Ghellen est là, tout près, dans ce caisson miteux comme espace terminal après l’infini suspendu du Gouffre et sa violence intrinsèque. Comment on se délivre de la suite math quand elle converge irrésistiblement vers notre propre lame ou vers celle qu’une fille du Lys pointe sur nous ? Comment on s’extrait de cette boucle pourrie qui ne sert à rien, qui ne remue rien ? Moi, je nourris des espoirs vains et utopistes, je me raccroche à la liste et aux rêves que je raconterai peut-être un jour à Cato et Nova et je flotte dans les jours avec eux, quelque part entre le souffle fier de la faille et le couvercle aliénant du Dôme. D’autres miséreux que moi font des gosses pour sortir de la suite. Parfois on le choisit, très souvent non, on leur donne des noms qui tiennent en une ou deux syllabes, ça se retient bien et quand on les prononce, on oublie un peu que des Plateformes s’élèvent très haut au-dessus de nos têtes pendant qu’on descend au plus profond du monde. Tout ça n’a de sens que si on peut vivre un jour de plus pour ceux qui portent les noms en une ou deux syllabes. Là où elle vit, ils n’ont sûrement pas besoin de créer du sens dans l’absurde. Leurs gosses sont des outils, de simples clés vivantes vers l’éternité, parce qu’on n’a pas encore trouvé le moyen de se répliquer soi-même pour prolonger son œuvre. Je pourrais dire tout ça à la fille, mais la façon qu’elle a de cracher miséreux lance un frisson dans toute ma colonne et me paralyse, alors je réponds seulement :

« Sûrement pour les mêmes raisons qui poussent les hommes du Lys à leur en faire. »

Il me lâche ensuite dans le fossé, et là, chaque robot désactivé à l’atelier me fait progresser de dix mètres supplémentaires vers lui. Mais Ockham me devance encore, séparé de moi par une distance infiniment petite que la fille du Lys peut choisir de supprimer en révélant la vérité ou en posant doucement une main sur ma joue.

Pourquoi tu fais ça ?

Pour écailler le sang séché et revoir les traits familiers d’Ockham, vague vestige du Lys au milieu de cet univers détruit ? Pour me rappeler que tu me tiens et que je pourrais être le quatrième à pourrir ici ? Sous les fissures rouges, suis-je vraiment si contraire à toi ? Ou bien ton monde n’est qu’il au fond qu’une création implantée dans ton crâne par d’autres, comme tes idéaux et tes hontes, tes alliés et tes ennemis ? Est-ce que tu crains de le réaliser dans mon reflet sanglant, si similaire ? Je la fixe en retour, et quand le gris croise le bleu, je ne sais pas si je dois y lire la pitié, la douceur, le contrôle ou autre chose.

Elle dévoile finalement un sourire triste en menaçant de me tuer si j’emmène la petite gynoïde. L’anomalie reste cohérente. Un gant isolera toujours le Gouffre du Lys :

« Quand tu la lui ramèneras, fais-lui promettre de pas la démembrer. De pas la filer aux chiens de la Brèche. Jure-le-moi. »

Je me rapproche d’un pas, le cadavre de l’enfant désormais contre elle. Prends-la. Je supporterais pas de découvrir que les méca tissent aussi des toiles dans le crâne de ceux qui les ont désactivés. Il y en a déjà trop pour laisser les siennes enserrer mon corps.

Cette fois-ci, c’est vraiment fini. La fille du Lys va partir. Elle emporte la petite gynoïde et me laisse avec deux cadavres et un nom. Je verrai peut-être encore le sang sortir du cou de Ghellen et sentirai parfois ses derniers tremblements sous mes mains. Ça passera, le Gouffre l’engloutira, et bientôt, ce sera comme si elle n’avait jamais existé. Mais Ockham hante désormais mon crâne, aujourd’hui et tous les autres jours. Jusqu’à ce que je sache.

Il faudra que tu reviennes, car nous sommes liés par cette ombre. Je ne savais pas que j’attendais cette malédiction.