En 8000, les requins auront-ils appris à voler ? (PV MECH - FB )

"Et sur ces encyclopédies virtuelles, qu'as-tu appris du monde en dehors du Lys ?"
"Une différence de moeurs."
"En mieux ?"
"En pire."
Il rit, rejetant la fumée de sa cigarette vers elle comme pour la faire réagir. Mais Anita resta plongée sur la vision des immeubles, à travers la baie vitrée.
"C'est parce que tu n'aimes pas ce que tu en lis. Ca ne signifie pas que leur monde soit pire, il faut vraiment le voir pour s'en faire une idée."
"Je ne sais pas..." admit-elle, son ton en suspend.
"Quoi?"
Finalement, elle tourna sa tête vers lui
Je ne crois pas qu'ils veuillent d'un monde meilleur.
"Et tu crois que le Lys est un bel exemple de "monde meilleur" ?"
"Trop de ses habitants l'enlaidissent. Mais il l'est... " Elle reporta son regard sur le quartier. Certaines tours blanches formaient des lignes contiguës de spirales délicates en trompe l'oeil : c'est sur celles-ci qu'Anita se focalisait.
"Aaah Anita vraiment, je ne te comprends pas" avoua-t-il.
A cela, elle ne répondit pas.

------------

Il faisait un vent exécrable. Même les oiseaux qui aimaient batifoler contre les courants ascendants avaient fini par se nicher dans les crevasses des édifices, au dessus des lumières holographiques et des enseignes métalliques aux sourires boursouflés, parfois de travers. La Caste vivait ici en otage : prise à partie entre la précarité de la passerelle et la richesse des entrepreneurs dont Anita ne faisait pas partie. Elle n'avait que dix-sept ans, et vraiment on ne l'imaginerait même pas sortie du Lys. Un accoutrement trop simpliste : sauf pour quelques fins connaisseurs, eux en remarqueraient la coupe, le soucis des détails, la couture, reproduite avec panache, entre chaque bouton, sur chaque finition du manteau, la signature de cette grande enseigne (comment s'appelait-elle déjà ?) qui avait une politique restreinte sur les commandes et que seuls les habitants du Lys supputaient, et encore... - productions qualitatives plutôt que quantitatives. Malgré tout, ce manteau là était d'une simplicité consternante ! Ce n'était clairement pas ce qu'on s'imaginât du Lys...  Ses bottes hautes grises aux semelles tristement plates avaient été lacées avec soin, parachevaient un tableau assez fade sous une dernière touche : sa blouse noire qui ne souffrait pas d'un pli. Aucune boucle, aucun collier. Juste sa fidèle bague, et ses gants qu'elle aimait déjà à porter, comme si le contact des poignées de mains rugueuses l'insupportait. En dépit de sa grande taille, elle ne s'encombrait pas de capuche. Peu de crainte de se faire remarquer : dans le mouvement consommateur des foules aux ventres remplis, les teintures étaient aussi légions que les prothèses mécaniques.
Elle consulta sa montre à gousset... Puis releva sa tête. En face, un bâtiment : il abritait l'un des restaurant les plus onéreux de la Caste. Elle remarqua qu'un homme correspondait à la description et qu'il attendait.

Avec beaucoup de discrétion et de politesse Anita s'approcha. Très sage, elle rangea ses mains dans son dos. Et c'était peut-être dans sa façon de marcher, ou de tendre un regard scrutateur mais profondément égal comme on lui avait toujours appris face aux êtres qui ne supportaient pas le concept d'infériorité, qu'on pourrait se dire que cette jeune fille là ne venait définitivement pas de la Caste...

"Je ne suis pas en retard j'espère ? " lui murmura-t-elle comme si elle concédait à la faute, se penchant à peine vers lui avec un sourire désolé. (elle l'était juste un peu, juste ce qu'il faudrait pour émousser sa patience)

Alors elle tendit sa main gantée vers lui, l'autre gardée dans le dos. Ce qu'on remarquerait, assez vite, c'était le contraste entre son âge et ses manières.

"Anita, la fille du Mécène, enchantée de vous rencontrer."

Elle garda son sourire en demi-teinte, cherchant à évaluer sa réaction, ses yeux bleus pétillant de malice. Envoyer une personne de dix-sept ans pour parler affaires, son père avait au mieux de l'humour, au pire un sacré toupet...

- Durd…

Le Mech avala sa salive de travers en lisant le début du mail. Cela faisait maintenant plus de 5 ans qu’on ne l’appelait plus ainsi. Enfin, cela faisait 5 ans qu’on ne l’appelait plus du tout en fait, à sa grande joie. Quelqu’un avait pu rapprocher son ancienne identité avec son adresse électronique actuelle “change.your.life.8194@free-trial-domain.com”. Impensable. Quoique… Après tout, il avait dû enregistrer certaines informations pour l’enregistrer, dont un de ces identifiants bancaires liés à sa puce… Tout ça pour un essai gratuit ! C’était de l’arnaque pure et simple. Et cette saleté de technologie qui permettait de tout faire de nos jours, si ce n’était pas son métier principal, Le Mech aurait joyeusement milité pour son abolition.

Il grommela quelques insultes et pesta intérieurement contre le système cinq bonnes minutes, avant de se décider à lire le reste du message.

- Hm. Hm ? HM !!??

Ce mail l’accusait - indirectement - d’avoir une possession qu’il jugeait amorale : un actif de Morlock Inc à son nom, qui vivait encore dans un fonds d’investissement commun. Ce dernier était en train d’être subdivisé en actifs plus petits, ce qui allait permettre d’accueillir de nouveaux investisseurs et de continuer à faire grossir la valeur boursière des corporations derrière. Vu que l’ancienne identité du Mech en possédait, il allait voir sa part du fonds commun monter, ce qui apparemment allait contre les intérêts de l’auteur du mail. Enfin, c’est ce qu’il put en déduire derrière les bonnes formules et le blabla financier. Blabla qu’il comprenait malheureusement, ce qui participait à son dégoût de la situation.

Le Mech fut face à un choix. D’un côté, l’idée de participer à la vie capitaliste le dégoûtait au plus haut point. Il ne voulait pas - activement - en voir la fin ; s’il voulait bien essayer de réparer quelques mécanismes dissonants pour éviter les dommages humains collatéraux, il ne voulait absolument pas y participer. De l’autre côté, l’occasion de les vendre à cette personne pour s’en débarrasser était en or. Mais voilà le souci, c’était qu’il avait l’impression de jouer le jeu de ce mystérieux à racheter en lui cédant ses parts... Et aussi de jouer le jeu des transactions financières. Ego mal placé ou instinct socialiste ?


Après quelques jours d’intenses - et éparses - réflexions sur le sujet, Le Mech reçut donc une invitation. Étrange. Pourquoi tant de forme ? Tout cela aurait pu être fait à distance : une simple signature et le tour était joué… C’était ce qu’il avait pensé, jusqu’à ce qu’il voit l’adresse du restaurant où la transaction devait prendre place. Alors… Le Mech n’était pas matérialiste, mais, comme tout un chacun, il avait un côté jouisseur. Posséder la pomme ne l’intéressait pas, mais expérimenter sa texture, goûter son jus, croquer sa chair, c’était pour lui beaucoup plus estimable. "Je verrai bien sur place, après le repas", conclut-il.

Le Mech s’habilla donc pour l’occasion. Il troqua son vieux manteau rapiécé, qui lui servait à couvrir son tee-shirt graisseux, pour le même manteau et le même tee-shirt, légèrement dépoussiérés et nettoyés. Coquet, il avait pris soin de bien se gratter sous les ongles, de se tailler la barbe et les cheveux, et de se recouvrir de parfum absorbant de mauvaises odeurs. Non pas qu’il puait, mais il allait dans un endroit qui était assez tatillon concernant l’hygiène personnelle. De magnifiques bottes dépareillées et un pantalon de travail vinrent compléter sa tenue tendance - dans le fossé -. Au final, c’était un magnifique ensemble tiré de la collection été-automne-hivers-printemps-pluie-orage-soleil-ménage-chômage, oscillant entre des palettes sombres et des palettes sales.  Un must à avoir dans sa garde-robe - dans le fossé.

La fashion victime s’était donc mise sur son 31 et avait même pris soin de trouver un squat non loin du restaurant. De là, il pouvait déjà se faire une idée de sa commande du lendemain, même si, par principe, il ferait semblant de découvrir le menu. C’était donc l’estomac plein de rêves que l’homme s'endormit dans un coin de rue, confiant aux rongeurs qui voulaient bien l’écouter quelques anecdotes sur la dernière fois qu’il était allé dans un vrai restaurant.

Le jour venu, le Mech alla faire du tourisme dans le quartier. Il était déjà assez venu pour bien connaitre l'endroit : il avait déjà arpenté ces rues de nombreuses fois, à la fois dans son ancienne vie et dans sa nouvelle. Mais la réalité et les aléas du marché faisaient qu’il y avait toujours quelque chose de nouveau à voir. Machin avait changé de devanture, truc s’était fait racheter par bidule, chose à changer de nom et ainsi de suite. Au final, si l’on mettait assez de temps entre deux balades, on était assuré de voir de nouvelles choses entre les hordes de passants.

Quand il fut temps pour le rendez-vous, le Mech se mit en position. Nonchalamment, il se mit près du restaurant, et attendit. Il avait l’impression de goûter l’air, il partageait la faim de ceux qui rentraient et idéalisait la bedaine de ceux qui sortaient. Non, le Mech n’était définitivement pas matérialiste. Mais un bon gueuleton, c’était toujours une mini-extase.

- "Je ne suis pas en retard j'espère ? "

Le Mech haussa un sourcil d’étonnement. Il l’avait certes vu s’approcher, mais il ne pensait pas qu’elle allait lui adresser la parole. En retard ? De quoi cette gamine pouvait-elle bien parler ? Oh, elle devait sûrement le confondre avec quelqu’un d’autre. Un simple malentendu, le Mech avait un physique assez commun après tout, et un style vestimentaire très répandu - dans le fossé. Souriant, il s’apprêtait à gentiment lui faire remarquer qu’ils ne se connaissaient pas, mais fut pris de court par la phrase suivante.

- "Anita, la fille du Mécène, enchantée de vous rencontrer."

Le Mécène ? Ce nom semblait riche. Assez riche pour vouloir racheter des actions d’un fond commun. Assez riche pour l’inviter au restaurant. Mais était-il assez riche pour lui envoyer une - vraisemblablement - adolescente pour parler affaires ? Qu’on soit d’accord, Le Mech n’en avait strictement rien à faire de l’identité ou de l’âge des personnes avec qui il traitait, pour lui, tout le monde était égal. Si on le laissait faire, rois et rats mangeraient dans la même assiette. Mais qu’on envoie une personne aussi jeune… C’était très étrange.

La confusion était visible sur son visage, faisant perdre de sa superbe à son sourire. Bon. En soi, il ne pouvait pas vraiment s’opposer à quoique ce soit, et toute remarque serait déplacée. Il concéda donc à refouler son ressenti et décida d’agir comme il l’aurait fait avec n’importe qui. À sa main tendue, il répondit par une petite tape amusée dans sa paume.

- Le Mech.

Se souvenant du début du mail qu’il avait reçu, il prit un air extrêmement sérieux et une voix plus posée, sans tomber dans le registre de la menace.

- Seulement. "Le Mech".

Il insista lourdement sur le “seulement”, essayant de faire comprendre qu’il n’accepterait pas - ou du moins qu’il filtrerait mentalement - toute utilisation d’un autre patronyme. Il reprit ensuite un visage plus doux avant d’ajouter, avec un entrain qui lui était plus habituel :

- Et non, aucun retard, les choses arrivent quand elles arrivent. Très beau manteau, d’ailleurs !

Son bras mécanique se leva difficilement pour pointer le vêtement du doigt. La vieillerie allait bientôt avoir besoin de réparations… Ou d’une refonte. Le compliment, quant à lui, était sincère. Le Mech prit le temps de détailler la personne qu’il avait en face de lui. Jeune, dans la fleur de l’âge, il ne lui donnait pas plus de la vingtaine. Grande et bien habillée, elle ne semblait pas souffrir de carence ou de malnutrition. Son aisance et ses manières indiquaient un statut social aisé. Chose assez rare chez les jeunots, elle semblait ne pas avoir de problème à soutenir son regard, ce qui facilitait la création des fameux liens humains dont le Mech était friand. Il évalua qu’elle n’était pas un danger pour lui, mais décida quand même d‘ouvrir l'œil.

- Vous êtes là pour le fond commun ?

Étant quasiment certain de la réponse et ayant le sens des priorités, il leva son bras valide pour pointer innocemment le restaurant du pouce.

- On y va ?

le mal est fait, trop tard pour la changer, gardez-la enfermée
c'est par l'évolution des maladies que naissent les fléaux



-----------------

Anita resta circonspecte. Ses yeux se figèrent sur sa main gantée que "Le Mech" avait tapée aussi allégrement qu'avec un pote de comptoir... Troublée, elle parut presque effrayée au moment de relever ses yeux. Par cette simple rencontre. La seule qui lui fut été donnée hors du Lys, sans les quatre murs ceints de sa tour, sans Enor pour se tenir à sa porte, sabre d'un côté, pistolet de l'autre, Anita comprenait que son père l'avait laissée aux prises avec un... prolo.
Quel cauchemar.
Un frisson lui parcourut l'échine. Comment un être aussi peu distingué pouvait posséder des actions de ce feu Morlock Inc ? Avec un sourire fragile, elle acquiesça doucement. "Le Mech, oui bien sûr..."
Bien sûr.
Que les plateformes lui viennent en aide. Elle se sentait déjà prise de vapeurs, celles de l'angoisse. L'idée que cet homme lui tape encore dans la main, de sa prothèse mécanique cette fois !, lui effleura l'esprit : elle chercha à repousser cette infâme vision.

"Le fond commun, oui... oui c'est cela" Elle prenait à peine conscience de sa réponse.

Déjà, elle n'aurait voulu qu'une chose : fuir ce lieu ; ce "Mech" était-ce un exemple représentatif de ce monde extérieur au Lys ?...

"Après vous." souffla-t-elle, pourtant. Son ton trahissait plus une demande qu'une offre ; l'avoir dans son dos lui parut insupportable. Lorsque la porte du restaurant c'en fut fermée, Anita était devenue plus blanche. Un théri à tête de félin les accueillit. Deuxième difficulté, intense. Anita refusa catégoriquement d'être débarrassée de son manteau. Ils furent guidés jusqu'à leur table. Ses yeux d'un bleu douloureux se promenèrent sur l'hôte d'accueil qui s'éloignait : des oreilles pelucheuses, des pattes, un foutu animal... et en face d'elle, l'homme contenté venu d'elle ne savait où, aux attitudes dégagées de cette gêne qui s'impose, parfois, entre les inconnus. C'était une saleté de comédie dans laquelle son père l'avait plongée à dessein... Inspirant à bloc, Anita s'assit doucement. Elle arrangea mieux les couverts : trois de chaque sorte. Les voir ainsi alignés, et reconnaître l'utilité de chacun, la raccrocha à son élément... la rasséna quelque peu... Alors comment on procédait, exactement ?
Avec la populace ?

Sa crainte s'était mutée en contemplation risquée, son regard timidement plongé dans le sien, comme une gamine face à un spécimen de la faune locale. Elle s'était dégagé de ses gants, fourrés dans les poches de son manteau, lui-même retiré, déposé contre le dossier de sa chaise. Et toute à son ressentiment, de penser qu'on lui avait distribué son premier échange professionnel avec un quidam de la tourbe, elle lui désigna la tablette que venait de leur tendre un serveur -humain cette fois, elle en fut heureuse.

"Choisissez ce qui vous plaira..." dit-elle poliment quant aux boissons. Ce "Mech" était un sujet de la ville : pour Anita,, il était l'archétype d'un monde qu'elle récriait. Tout, de sa prothèse fatiguée, à ses habits défraichis, en passant par son parfum, lui dictait qu'il était indigne ne serait-ce que de poser son cul sur cette chaise confortable. Anita avait une vision très précise du système. Certains individus n'étaient simplement pas faits pour côtoyer les grandes sphères, à cause de leur manque d'éducation, de culture, ou par cette nature intrinsèque, inhérente à leur naissance. Malgré tout, elle lui offrit un sourire plus tranquille. Mentalement soutenue par la séparation qu'offrait la table, et par le service de table qui ne dénotait pas de ses habitudes - bien qu'il y manquait ici l'assiette de présentation- elle avait survolé le menu de la tablette, mieux adossée à sa chaise.

Croustillant de bœuf - 600 c
Terrine de sanglier - 550 c
Tagliatelles de poireau et œufs mollets - 400 c

Ragoût de boeuf, Carottes et Champignons - 900 c
Roulé de pomme de terre au saumon fumé - 800 c
Tian de légumes - 700 c
Ravioli de potiron et cèpes sautés - 1000 c

Attendant qu'il fasse son choix, elle sélectionna le sien sans l'énoncer, puis reposa la tablette sur le côté de la table, se permettant une question.

"Dîtes-moi, avez-vous déjà croisé un théri à tête de vache ?" elle l'avait soufflée, très sérieuse ; mais un frémissement de sourire avait agité sa bouche. Ses yeux brillaient d'un intérêt nouveau.

"L'on m'eut raconté qu'il en existait. Taureau, vache, lapin même... "

Autour, elle reconnut d'autres clients comme originaires du Lys. Anita supputa qu'en déplacement à la Caste, des habitants de son quartier devaient venir ici plus qu'ailleurs. Elle les observa avec autant d'attention et de curiosité que le reste : même au Lys, elle avait rarement eu l'occasion de côtoyer les autres. Un éclair de regret traversa ses prunelles azurées, qu'elle reposa lentement sur le Mech.

"Si c'est bien vrai qu'il en existe, n'est-ce pas paradoxal que de manger du... -elle chercha dans sa mémoire l'intitulé- Ragout de boeuf ?" Elle semblait plus fidèle à son âge, piquée de la sorte par la curiosité. "Pensez-vous que ces théris eux-mêmes consomment du ragout ? Ne serait-ce pas cocasse ?"

Gravitant à peine dans le monde adulte, il y avait tout de même une chose troublante, dans l'intérêt qu'elle portait à cette question, ou dans cette façon qu'elle avait de le fixer maintenant, sans aucune assurance, toujours prise d'inconfort, mais sérieusement attentive à son avis.