Nhóva

– Pap's, ça veut dire quoi, mourir ?

– C'est un peu comme quand tu fermes les yeux, chérie. Tu t'endors, mais tu ne te réveilles plus.

– Pour toujours ?

– Oui, pour toujours.

– Pourquoi ?

– Parce qu'une fois mort, on ne redevient que poussières et cendres.

– Mais après ? On fait quoi après ?

– On ne fait plus rien après la mort, chérie. Parce qu'il n'y a plus rien d'autre que le néant.




ANNÉE 8122

Dans les rues où se cachent des secrets depuis longtemps oubliés, l'ombre d'une enseigne s'était jadis élevée ici. Pour seul héritage, un hologramme flotte sur la structure en décrépitude, sa faible lueur tentant désespérément de conserver une dernière étincelle de vie.





Les mots clignotent de manière erratique, luttant pour se faire entendre. Leur langage spectral murmure des récits oubliés, des promesses défuntes et des espoirs évanouis. Et pourtant, même dans leur agonie, les lettres continuent de projeter leur message dans l'obscurité.





Autour du panneau publicitaire, les vestiges du passé se mêlent au chaos du présent. Alors que le vent s'engouffre entre les débris et que les ténèbres s'étendent, l'hologramme persiste une dernière fois, avant de sombrer définitivement dans l'oubli...







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L'affaire n'avait pas fait grand bruit à l’époque. Une entreprise qui ferme ses portes ? Ce n'était pas la première fois que cela arrivait. Quant aux auteurs de la cyberattaque ? Évaporés. Aujourd'hui, plus personne ne se souvient de leur nom, ni même de leurs revendications et idéaux. Si l'étrange technologie de l'entreprise semblait avoir disparu en même temps que les locaux de MemoryGuard Insurance, elle refit pourtant surface en 8159, mais sous une forme quelque peu différente...

Disponible en Open-Source à qui bon le voulait et savait où chercher, il était désormais possible de collecter les souvenirs d'un individu... Pour un peu que vous maitrisiez l'IA et que vous ne craigniez pas de passer des années d'apprentissage pour en comprendre le système. De plus, le site qui permettait le téléchargement du code d’origine avait depuis longtemps disparu et très peu de gens s'y était concrètement intéressé à l'époque.


« Encore un délire chelou d’un mec qui n'a rien à foutre de ses journées. »

« Plutôt un bug des serveurs de Terra² : avec le monde qui pullule dedans, ça m'étonne pas que les IA soient aux fraises. »


Sans indications ni tutos, il fallait compter sur sa propre cervelle pour saisir la complexité de la chose et surtout de savoir à quoi pouvait-elle bien servir. Bien sûr, la technologie derrière n'était plus aussi élaborée qu'à l'époque de MemoryGuard Insurance (l'auteur de la fuite avait volontairement modifié le code source avant de les transmettre) et ne fonctionnait dorénavant plus sur un être vivant. Et pour les quelques curieux de l'esprit qui avaient pu mettre la main dessus, ils s’y cassèrent plus d’une fois les dents, au point que presque 25 ans passèrent avant les premiers essais concluants.

Pour la minorité de chanceux qui avait pu récupérer les données, chacun y avait ajouté sa petite touche personnelle au fil du temps, considérant l'affaire presque comme un jeu.


Qui allait faire cracher les données de la machine en premier ?


Avec les années, l'IA fut de nouveau reconditionnée, déformée, retravaillée... Pour ensuite être revendue au marché noir par un illustre inconnu. Si l'auteur cru fermement à l'idée qu'il amasserait des crédits par milliers, il déchanta très rapidement. Série de bugs à foison, crash du système d'exploitation... Finalement, la production s'arrêta aussi vite qu'elle avait commencé. Aujourd'hui, une infime poignée d'individus disposaient encore de cette technologie bancale dans leur besace. Pourtant, à force d'expérimentation et d'essais pour la stabiliser, certains y ont vu une opportunité.


Une opportunité d'offrir un service complémentaire dans le marché de la mort.  





ANNÉE 8204 – DE NOS JOURS

Certains diront qu'elle a grandi dans les quartiers chics du Lys, pendant que d'autres colporteront l'avoir entre-aperçue trainer de la patte comme un chien à la cité du gouffre. Quelle était la vérité ? Bien moins poétique et rocambolesque qu'on pouvait le penser. Un père quasi-absent, obnubilé par son travail. Une mère bien plus passionnée par le passé que par le présent. Une sœur qu'elle ne voit plus depuis plus de dix ans. Des petites bagarres de quartier pour faire passer le temps. Un nez cassé quelques fois. 3 côtes abimées suite à un coup de pied bien placé. Une enfance relativement banale en somme, lorsque vous faites partie des derniers survivants du globe terrestre.

Hormis son oncle – qui lui avait par ailleurs tout appris du métier du thanatropracteur moderne – Nhóva ne voyait quasiment jamais ses parents. Parfois, ils pouvaient se croiser par hasard au détour d'une ruelle, boire un verre ou partager un repas durant quelques heures, mais cela s'arrêtait à ça. Pas de grandes accolades, de sujets bien profonds, rien qui aurait pu penser qu'ils étaient liés. Lors de ses rendez-vous improvisés, ils n'étaient jamais réunis en même temps : un mariage qui aurait mal tourné ? Sans doute. Nhóva n'avait jamais vraiment posé la question aux principaux intéressés. Mais quand on devient parents aussi tôt de deux marmots, il y avait de quoi empoisonner n'importe quel couple d'adolescent en quête du premier amour.

Quant à sa soeur ? Nhóva n'avait aucune idée de ce qu'elle était devenue. Morte dans une décharge du fossé ? Elle l'aurait su. Riche entrepreneuse du Lys ? Quelle importance. Femme au foyer se faisant rouer de coups par son homme pourtant connu pour aider les théris sans foyer ? ...  

Non. Tout ceci ne la concernait pas. Chacun faisait sa vie au sein du dôme, rien de plus, rien de moins.






Dans l'obscurité feutrée de l'atelier, un halo de lumière bleutée éclaire la table d'opération actuellement occupée par le client du jour de Nhóva. Autour de la table et disposés avec soin, des instruments de thanatopraxie qu'elle connaissait par coeur. L'espace est entouré de câbles semblables à des serpents de mer et d'une multitude d'écrans suspendu, affichant des diagnostics biométriques, simulations de restaurations faciales et dossier du défunt.

Dans un coin se voulant discret, un petit autel personnel se dresse, éclairé d'une lumière tamisée et intimiste. Sur celui-ci, des photos, des bibelots et d'autres souvenirs personnels de ceux qui ont été préparés ici pour leur dernier voyage siègent comme des fantômes du passé. Le son émis par les touches du clavier et le murmure des machines en fonctionnement forment une symphonie discrète, accompagnant le travail minutieux de Nhóva.

Ce lieu, où la science et le spirituel se côtoient, est un véritable havre de paix. Ici, elle façonne l'ultime image des défunts, les préparant avec respect et dignité pour l'éternité, tout en naviguant dans les vastes océans de données que contiennent leurs souvenirs. Dans cet espace, elle est à la fois artiste, scientifique et gardienne des mémoires, œuvrant dans l'ombre pour honorer la vie dans sa forme la plus pure.

Les écrans clignotent par série de à-coups, révélant à leur spectatrice du soir, des images qui défilent les unes après les autres à une vitesse quasi illisible pour l'œil humain. Non loin d'elle, git le cadavre de l'auteur de ses images. Une vieillarde rachitique, atteinte d'une maladie qui aurait pu être soigné, si cette dernière avait eu les moyens de payer les frais exorbitants des soins. Si Nhóva avait effectué un travail bien plus qu'acceptable dans la restauration du corps pour la rendre présentable à son dernier rendez-vous avec les flammes du crématorium, personne ne pourrait hélas profiter de son œuvre.

Pas de famille. Encore moins d'amis. Personne pour offrir à la doyenne, un dernier au revoir solennel. Elle serait envoyée comme un tas de vieillerie dont plus personne ne voudrait et ses cendres, dispersées dans la décharge la plus proche.

Nhóva l'avait trouvé gisante seule dans les décombres d'un caisson dans la cité du gouffre. Personne ne l'avait sollicitée pour se débarrasser d'elle et de fait, n'obtiendrait aucun crédit pour son travail. Mais elle l'était comme ça, Nhóva. Parfois, lors de ses ballades au sein du dôme, il lui arrivait de tomber sur des cadavres dont personne ne voulait ou qu'on cherchait volontairement – et avec maladresse –  à s'en débarrasser. Pour d'autres, c'étaient des personnes isolées du monde, sans attache, sans personne pour les pleurer. Ils n'avaient plus que Nhóva pour les honorer.

D'un petit couinement métallique, l'une de ses écho-orbes se manifeste, signe qu'elle avait terminée la collecte des souvenirs de l'individu sans identité. Se présentant à la main de Nhóva, celle-ci fit glisser avec délicatesse son doigt sur la surface polie du petit appareil volant afin de débuter son triage. Comme elle avait pu s'en douter, une majorité des données étaient corrompues, illisibles...

Ne pensez pas que le traitement des souvenirs soit aisé : selon la complexité de l'individu, de sa santé mentale et de tout un tas d'autres facteurs encore inconnu pour Nhóva, il pouvait lui prendre des heures, des jours, voir des semaines entières pour concevoir ce qu'elle appelait, avec beaucoup d'affection, « sa bibliothèque mnésiques ». Une bonne partie était cependant incomplète, des dossiers qu'on aurait pu classer sans suite, impossible à déchiffrer par manque de connaissance de la part de la thanatopatrice. Mais Nhóva ne désespérait pas. Si elle était pour l'instant bien incapable de reconstituer toutes les pièces du puzzle de ses vies désormais disparues, un jour viendrait où les portes du savoir lui seraient accessibles.  

Elle ne se contentait pas de voir défiler la vie d'un individu et de sélectionner ce qu'elle voulait : il fallait faire d'abord le tri. En premier, déceler le vrai du faux. La mémoire de l'être humain étant semé de mystère, il était courant que Nhóva découvre des anomalies ou des souvenirs altérés, parasités par des fausses vies vécues au travers de Terra² ou de rêveries du sujet. De facto, les véritables souvenirs pouvaient parfois se mélanger et ne plus avoir le moindre sens une fois rassemblée. Heureusement pour elle, la doyenne n'avait jamais eu la « chance » de connaître la moindre expérience sur Terra², trop pauvre pour se permettre l'abonnement et l'achat d'un casque.


Un sujet idéal pour Nhóva.


C'est en plein milieu de la 3ème nuit que Nhóva pu enfin trouver ce qu'elle cherchait. En premier lieu, le manque de sommeil lui fit se demander si elle n'hallucinait pas. Puis, à force de revisionnage, l'euphorie prit la place au doute : frappant la table du poing tout en se levant d'un même geste, elle lâcha un demi-sourire victorieux et fatigué avant qu'une quinte de toux incontrôlable ne vienne prendre le dessus et la contraigne de porter son masque respiratoire.

Parmi le nombre vertigineux de souvenirs d'une vie à la dure et d'actions peu louables de la part de la vieillarde, avait enfin surgi un moment heureux. Un seul parmi toutes ces années vécues. Celui de l'ombre d'une femme que la doyenne avait autrefois aimée. À l'intérieur d'un bar plus ou moins miteux, elle avait fait la rencontre d'une chanteuse à la voix d'ange. Une femme magnifique et dont Nhóva, ne pouvait contredire.

Une chevelure dansante telle les flammes les plus rouges. Des lèvres à en faire damner n'importe qui. Des yeux émeraudes qu'on jurerait tout droit sortie d'un musée. Une oeuvre d'art vivante. Un plaisir coupable pour les yeux et l'âme, un instant suspendu, riche et unique pour ceux qui avaient eu la chance de faire sa rencontre.  

Nhóva pu savourer chaque seconde de ce souvenir fugace, galvanisée par cet instant suspendu que la vieillarde avait depuis si longtemps chéri dans son cœur et son esprit, jusqu'à finalement l'oublier elle-même...

Pendant l'IA terminait le travail et après avoir complété le dossier, Nhóva s'était entre-temps dirigé vers le corps de sa cliente du jour. Durant quelques secondes, elle observa son travail, satisfaite d'avoir rendu une apparence plus digne pour cette femme dont le jaunissement cadavérique lui avait fait perdre de sa superbe. Elle n'avait pas cherché à masquer les rides, ni même cette vilaine cicatrice qui mangeait la bouche de la doyenne. Au contraire, elle avait fait en sorte de les magnifier, de les exposer fièrement comme un vestige de la vie de cette femme. Car c'était dans ce genre de choses que Nhóva trouvait de la beauté en chacun.

Comme les témoins silencieux de la vie de tout être vivant, chaque défaut, chaque pli flétri par le temps, étaient là pour conter l'histoire de ceux qui, aujourd'hui, nous ont quittés. Des rides de colère, de sourire, de contrariété. N'était-ce-pas la plus belle des chirurgies que la vie pouvait nous offrir ?





« Convoi exceptionnel. Veuillez dégager le passage, s'il vous plait. Convoi exceptionnel. Veuillez dégager le passage, s'il vous plait. »


Virevoltantes autour d'elle, les petites écho-orbes affichaient le message précédent par le biais d'un hologramme, telle une banderole de policier sur les lieux d'un crime. Sur son dos, le corps de la doyenne était enfermé solidement dans une sorte de bâche opaque, empêchant le regard des plus curieux de se poser dessus. Condition obligatoire que les autorités lui ont imposés, Nhóva ne pouvait décemment pas afficher aux yeux du monde un cadavre dormant derrière elle pendant qu'elle marchait dans les rues du dôme.

Le seul avantage que Nhóva trouvait à cette obligation, c'était le fait que personne – ou presque – ne venait la déranger durant son transport. Pour la police locale, il suffisait qu'ils scannent à distance l'hologramme semblable à un QR code et qui s'affichait en continu derrière elle, révélant sa licence valide de thanatopractrice, de son itinéraire pré-enregistré, ainsi que de ses justificatifs qui confirmaient bien la demande de transport. Bien sûr, lorsqu'il s'agissait d'une demande non sollicitée par la famille du défunt, il arrivait que les autorités viennent interroger Nhóva à ce sujet.


« Vous n'êtes même pas payé pour ça, c'est absurde. »

« Jouez pas les innocentes avec nous. »

« Vous avez été recruté pour le compte de la mafia du secteur ? »

« Est-ce qu'il vous a été demandé de dissimuler un meurtre pour le compte de quelqu'un ? Si vous témoignez contre lui, nous pourrions alléger la durée de votre emprisonnement. »


Les réflexions de ce genre allaient bon train la plupart du temps, la contraignant à devoir passer au commissariat le plus proche et de répondre à toutes les questions pour justifier sa livraison du jour. Pour la plupart, elle était une détraquée de bas étage, la cervelle grillée par les opiacés bon marché, des neurones en moins. Pas une justicière. Pas une tueuse. Un espèce d'entre-eux étrange et qu'il valait mieux éviter de croiser...

Et pendant que les policiers vérifiaient la conformité de sa licence, Nhóva se perdait dans ses pensées. Le regard lointain, flou, rêvant de quitter le dôme. De marcher loin, très loin et pour longtemps, vers d'autres horizons désertiques. Elle rêvait de fouler du pied le sol du globe terrestre, loin du bruit, de l'être humain, des théris, des androïdes. Elle rêvait de se perdre dans les entrailles labyrinthique de la Terre, de tomber dans un puit sans fond ou d'errer dans l'espace dans une combinaison en manque d'oxygène. Elle rêvait de fermer les yeux et se surprendre à penser, que le silence serait la plus douce des récompenses.  


– Terminons-en je vous prie. Il est inconvenant de mettre dans l'embarras une personne âgée... Et ma cliente ne peut pas se permettre d'être en retard à son rendez-vous.


C'était généralement pour ça que, quand elle le pouvait, Nhóva préférait passer dans les ruelles les plus désertes... Mais dans une ville où la foule grouille à chaque coin de rue, entrelacée les uns aux autres tel un roi-des-rats, la manœuvre était loin d'être aisée.

Parfois, elle sollicitait les services de l'un de ses colocataires pour s'épargner ce genre de complication. Un streamer pro-Atlas à la petite réputation, dont le show n'était qu'apprécié que de la part des plus bizarres d'entre eux. De ce qu'elle avait entendu, Selias vivait autrefois dans les quartiers du Nid de Coucou et jouissait d'une certaine notoriété en tant que streamer.

Presque sur le point de franchir un nouveau palier et que sa carrière grimpe en flèche, il avait soudainement changé de style du jour au lendemain. Un véritable auto-sabotage. Lassé des sponsors qui lui demandaient sans cesse de revoir son programme, Selias avait finalement pris la décision de revenir aux sources et de ne créer que ce qu'il voulait réellement. Au diable l'argent, la notoriété. Maintenant, ses lives ne comptaient en moyenne pas plus d'une vingtaine de viewers, dont une majorité n'était que de simple curieux du dimanche.  

Selias avait également un certain talent dans le trafic des documents officiels et pouvait donc, de ce fait, générer de fausses demandes de la part d'une famille factice pour honorer le défunt, permettant ainsi à Nhóva de faire le nécessaire sans être dérangée.


– Dernière fois que j'taide ! T'as compris ? D.e.r-n.i.è-r.e f.o-i.s ! M'entraine plus dans tes conneries ou c'est toi qui paieras la totalité du loyer l'mois prochain. Et c'est pas Marv, ton oncle et moi qui iront s'plaindre, oh ça non, j'te le garantis ! ... C'est quoi c'regard ? Tu t'fous de m'a gueule, c'est ça ? AH BAH OUI, c'est ça, tu t'fous bien d'ma gueule ! Arrête de sourire, j'le vois dans ton regard de vipère que tu vas encore me la mettre à l'envers !


Selias avait décidément beaucoup d'humour.


Ne disposant pas d'un crématorium là où elle travaillait habituellement, Nhóva devait faire le chemin elle-même jusqu'à l'immense tour du repos éternel pour mener sans encombre son client à son dernier rendez-vous.

Bien sûr, sans l'exosquelette que son oncle avait payé une véritable petite fortune à l'époque, il lui aurait été difficile de le faire elle-même. Et bien que l'exosquelette n'avait plus sa grandeur d'antan, émettant des bruits de feraille prêt à rompre à tout instant, il était indispensable à Nhóva. Pour un corps avoisinant en moyenne 80 kilos, ce dernier devenait subitement aussi léger que celui d'un chien en bonne santé. Certes, cela ne dispensait pas à Nhóva de fournir un certain effort physique, mais cela restait d'autant plus facile avec l'aide de ce petit bijou rouillé.

Évidemment, les frais pour bénéficier des services du crématorium n'étaient pas gratuits. Et puisque personne n'avait daigné offrir ce dernier honneur à sa cliente du jour, Nhóva allait devoir elle-même payée les frais. Ce n'était en soi pas un réel problème, du moment qu'elle payait d'avance et qu'elle prenait soin de prendre rendez-vous avant de se pointer avec sa cliente. Habituée et connue des employés de ce crématorium en particulier, ces derniers avaient l'habitude d'accepter ces étranges demandes. Et quand cela ne suffisait pas, un petit supplément en crédit suffisait généralement à faire plier n'importe qui...

La cérémonie d'adieu fut brève. Comme attendu, personne, hormis Nhóva, ne se trouvait dans la petite pièce qui permettait de partager avec la défunte, un dernier instant intimiste. Derrière la paroi vitrée séparant la vieillarde et elle, Nhóva observait la lente marche funéraire du corps vers le four. À ses côtés, un écran de mauvaise qualité répétait en boucle le souvenir que Nhóva avait pu collecter dans la mémoire de la doyenne. Une mise à l'honneur que personne ne verrait, restant leur éternel secret commun.


Tu vois ? Ta vie n'était pas aussi dénuée de sens comme tu avais pu le penser.



QUELQUES SEMAINES PLUS TARD


Merde.


Courant aussi vite que ses jambes lui permettait, Nhóva longeait les ruelles de la ville avec difficulté, sa quinte de toux ne l’aidant pas à se faufiler discrètement. Blessée au ventre et sac défraîchi sur le dos, elle venait de quitter son atelier en urgence. Ils étaient trop nombreux, trop entrainé. Pas la mafia. Pas la police. Qui ? Impossible à savoir. Eux, peut-être ? Non. Aucun n'avait survécu. Ça se ne se pouvait pas. Les morts ne reviennent pas. Seulement les fantômes de votre psyché.

Une chose restait cependant certaine : si son corps gardait en mémoire ses années décadente dans le combat de rue, elle n'aurait pour autant jamais fait le poids seule contre eux.  

Merde. Merde. Merde.

Frappant du poing le mur devant elle, Nhóva se laissa lentement tomber à même le sol. Avec difficulté, elle vint s'adosser contre le mur avant de fouiller dans son sac de fortune. Les deux écho-orbes qui étaient cachées à l'intérieur émirent un léger couinement métallique avant que Nhóva leur fasse signe de se taire. Ces enflures avaient bien failli les détruire définitivement. Dans quel état allait-elle retrouver les données mnésiques ? Est-ce que c'est éco-orbres étaient encore fonctionnelles ?


Toux doux, Nhóva. Du calme. Réfléchis.


Reposant durement sa tête contre le mur, elle ferma les yeux à cause de la douleur. Avaient-ils trouvé son atelier ? Impossible d'y retourner tout de suite pour s'en assurer, ça serait de la folie. Passer à son appartement ? Trop risqué. Contacter Ryden ? Le flic ne pourrait pas la couvrir. Au final, il ne restait plus qu'une option à Nhóva… La seule qu'elle n'aurait jamais voulu avoir à choisir.


– À trop fouiller dans les affaires des autres, tu finiras par découvrir des choses que tu n'aurais jamais dû voir...